INDIOS Y VAQUEROS.

Y desarmarte con la mejor de mis sonrisas, esa que enfundo en mi bota izquierda. Fácil, indoloro, casi hasta placentero. El blanco de mi sonrisa calentaría tu pecho un breve instante, el necesario para darte cuenta de que yo me alejo tras asestar el golpe, el tiempo necesario para notar el fluir caliente de la sangre. Y aun cuando la sangre se vierte derrochante, sujetas tus armas primitivas, tu arco y tus flechas de palabras dulces, que tratan de llevarme a ti de nuevo; tu hacha, que instiga contra mi fuerza de voluntad y mis seguridades, que me deja sin recursos.
Todavía me miras desde el suelo, suplicante, esperando que me agache a socorrerte, aun siendo tú el que me retó al duelo. Me miras con amor, casi perdonándome, y justo eso me hace apretar el gatillo de nuevo, en la distancia, alejándome de ti a zancadas para no ver como cierras los ojos.
Y me sabe la boca a sangre. Puede que de morderme el labio, puede que de abatir a mi corazón a balazos hasta dejar que la sangre se mezcle con el polvo y la tierra. Pero una buena vaquera nunca llora, nunca se mira las manos manchadas de sangre, nunca pierde la cuenta de las balas. Así que me sacudo el polvo, me calo el sombrero, y dejo una última bala en la recámara, la de reconciliación.
Hay quien no está hecho para jugar a indios y vaqueros.

Quizá yo tampoco. Pero déjate de flechas de amor, cariño, estamos en el siglo veintiuno...
Déjate de juegos de niños, porque ya estamos creciditos y al final de la partida, solo hay un superviviente.